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...¿ de dónde? De la Biblia, del Génesis, de las tinieblas, antes de la luz. Las rocas se mueven, las inmensas piedras del mundo cambian de sitio, avanzan un milimetro por siglo. Pero esto no se alteraba, este odio venía de lo más lejano y lo más bárbaro. Era el odio de Dios. Dios mismo estaba ahí apretando en su puño la vida, agarrando la tierra entre sus dedos gruesos, entre sus descomunales dedos de encina y de rabia. Hasta un descreído no puede dejar de pensar en Dios. Toda la locura y la terquedad del mundo en nombre de Dios. Dios de los ejércitos; Dios de los dientes apretados; Dios fuerte y terrible, hostil y sordo, de piedra ardiendo, de sangre helada. Y eso era ahí y en todo lugar porque Él, según una vieja y enloquecedora maldición, está en todo lugar: en el silencio siniestro de la calle; en el colérico trabajo; en la sorprendida alcoba matrimonial; en los odios nupciales y en las iglesias subiendo en anatemas por encima del pavor y de la consternación. Dios se había acumulado en las entrañas de los hombres como sólo puede acumularse la sangre, y salía en gritos, en despaciosa, cuidadosa, ordenada crueldad. En el norte y en el sur, inventando puntos cardinales para estar ahí, para impedir algo ahí, para negar alguna cosa con todas las fuerzas que al hombre le llegan desde los más oscuros siglos, desde la ceguedad más ciega de su historia...

Enero 2011
1. Putas Asesinas de Roberto Bolaño.
2. Los perros románticos de Roberto Bolaño.
3. Respiracion Artificial de Piglia.
4. Arte de Reza
5. Bakakaï de Witold Gombrowicz.
6. Las teorías salvajes de Pola Oloixarac.

Febrero 2011
7. Meridiano de Sangre de Cormac McCarthy.
8. El imperio del sol de J.G. Ballard.
9. Luchadoras de Peggy Adam.
10. Was ich glaube von Hans Küng

Marzo 2011
11. El Burdel de la gitanas de Mircea Eliade.
12. Mientras agonizo de William Faulkner.
13. V. von Thomas Pynchon.
14. Ese maldito yo. de E. M. Cioran
15. „Das Kunstwerk im Zeitalter seiner technischen Reproduzierbarkeit". von Walter Benjamin

Abril 2011
16. Der Ursprung des Kunstwerkes von Martin Heidegger
17. Kunst, Wahrnehmung, Wirklichkeit von Gombrich, Black und Hochberg
18. Todos los hermosos caballos de Cormac McCarthy

Mai 2011
19. Los versos satánicos de Salman Rushdie.
20. Phaidon oder Von der Unsterblichkeit der Seele. Plato.
21. Espejos de Eduardo Galeano.
22. Anleitung zum Zukunfts-Optimismus von Matthias Horx

Juni 2011
23. Baudolino de Umberto Eco
24. Frankenstein oder Der moderne Prometheus von Mary Shelley
25. Immer derselbe Schnee und immer derselbe Onkel von Herta Müller
26. Krankheit als Metapher. Aids und seine Metaphern. von Susan Sontag

Juli 2011
27. En Las Cimas de La Desesperacion de E. Cioran
28. Farabeuf von Salvador Elizondo
29. Candide oder der Optimismus von Voltaire
30. Imagenes von Ingmar Bergman
31. Der Teufel von Giovanni Papini

Agost. 2011
32. Sklaverei von Lydia Cacho
33. Tokio Blues (Norwegian Wood) von Haruki Murakami
34. Particulas elementales de Michel Houellebecq.
35. Los de abajo de Mariano Azuela.
36. Mis valedores al poder pupular de Tomas Mojarro
37. La posibilidad de un Isla de Michel Houellebecq.
38. Los culpables de Juan Villoro.
39. Poemas y antipoemas de Nicanor Parra.
40. Satanás de Mario Mendoza

September 2011
41. Fantomas contra los vampiros multinacionales de Julio Cortazar.
42. Arte y olvido del terremoto. Ignacio Padilla
43. Crash von J.G. Ballard Octubre 2011
44. El azul del cielo de Georges Bataille
45. Yo, el Gato de Natsume Sōseki
46. La escritura o la vida. Jorge Semprum

SIN TI, NO
 

Sin ti, no.
Sin ti, ni un paso más.
Ni al pasado, ni al olvido ni al futuro.
Sin ti sólo el grito con lágrimas,
agazapado, trizándose la lengua,
esperando el minuto distraído
en que me saltaré las sienes
una tarde de otoño;
en una de esas fugas del misterio
en que Dios se descuida, sin quererlo.

 
Enriqueta Ochoa (México, 1928-2008)

No sé cuantas veces lo he leído, más de diez, seguro. Es la segunda vez que lo leo en un sólo día. Seguramente esta semana (el igual que la semana en la que lo leí un un sólo día), mis sueños viviran en una ciudad: Macondo.

Sólo entonces decubrió que Amarante Úrsula no era su hermana, sino su tía, y que Francis Drake había asaltado a Riohacha solamente para que ellos pudieran buscarse por los laberintos más intrincados de la sangre, hasta engendrar el animal mitológico que había de poner término a la estirpe. Macondo era ya un polvoroso remolino de polvo y escombros centrifugado por la cólera del huracán bíblico, cuando Aureliano saltó once páginas para no perder el tiempo en hechos demasiados conocidos, y empezó a descifrar el instante que estaba viviendo, descifrándolo a medida que lo vivía, profetizándose a sí mismo en el acto de descifrar la última página de los pergaminos, como si se estuviera viendo en un espejo hablado. Entonces dió otro salto para anticiparse a las predicciones y averiguar las fechas y las circunstancias de su muerte. Sin embargo, antes de llegar al verso final ya había comprendido que no saldría jamás de ese cuarto, pues estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre, por que las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra.

Gracias Gabo.

(texto en preparación)

Abrio la puerta y contemplo brevemente el horizonte: siempre le habia parecido que los amaneceres en la ciudad de Mexico eran como partos lentos y dolorosos, en los que el sol nacia muerto.

Los niños de Paja de Bernardo Esquinca

que pinche y buena frase... Ya me habían pasado el "pitazo" sobre la editoria almadía, pues tiene un proyecto (paracaídas que no abre) que un amigo me dijo que era más o menos parecido a Kbuz. Nada que ver, Kbuz es la neta del planeta, paracaídas que no abre no me gustó. De hecho le mandé a los de almadía en link donde pueden bajar el cd demo de Kbuz pero no me pelaron. En fin, que ahora que fuí México, me lanzé a visitar a mi abuelitaa la hermosisima e inscestousa ciudad de Oaxaca, un día de borrachera me topé con un poster que anunciaba al presentación de dos libros: Los niños de Paja de Bernardo Esquinca y Revólver de ojos amarillos de J. M. Servín.

Y pues fui a ver que onda, fui con mi chica ye-ye en turno. Me senté, los escuché, estuvo chida la platica, luego alguin del público (que me parece conocido, pero no tengo ni remota idea quien era) se puso a decir que si no era un poco irresponsable decir que los de la academia (y los emos) eran estúpidos... Vamos a ser todos amigos de los animalitos del bosque! Después de la presentación pues hubo chela.

Y dijeron que Bernardo era, dizque DJ. Como soy bien putin no le hablé a nadie y la chica con la que iba se puso a platicar con sus amigas, así que me encabroné, pero antes de irme que apaño los dos libros. Hoy después de un mes, me decidi a leer el de Los niños de Paja, me falta el último cuento que es el que le da título al libro. No mames, que pinche buen libro. No todos los cuentos son buenos, pero hay dos que me han parecido una maravilla: mientras sigan volando los aviones y la vida secreta de los insectos. De pilón el dios de la piscina. La neta que se la rifa.

Muy contento con mi librito, me la pasé leyendo en la oficina hasta que me descubrieron, por eso es que no le he terminado. aquí les dejo el link al blog del autor

Roberto Bolaño. Hace cuatro meses me encontré con Ben en Berlín, el es fan de Bolaño. Normalmente cuando estamos juntos tomamos mucho, caminamos más y hablamos mucho de literatura, el me convenció de leerlo. Me prestó el de: Literatura nazi en latinoamerica. ¡Qué pinche libro más divertido y bueno! lo leí rapídisimo, y mientras me reía pensaba, pinche Bolaño que cabrón está. Con solo leer unas de esas páginas de ese libro uno se da cuenta de la impresionante imaginación de Bolaño, que increíble capacidad de crear cosas. Hace tres meses viaje a Trieste, Italia a visitar a Ben. ahí me leí la primera parte de 2666, Amberes y algunos cuentos de Putas Asesinas.

Me gustaría aclarar que sólo leí la primer parte de 2666, por que Ben no me lo quiso prestar, y prometió regalarmelo (espero que junto con los detectives salvajes).Que puedo decir, soy un Bolañomano. Leyendo 266 me cagé de la risa con unas escenas, con los polis en tijuana, la madriza que le ponen al taxista en londres, el trio sexual. Con "amberes" no entendí ni puta madre, pero me quedó claro que Bolaño esta muy, pero muy cabrón. Leyendo a Samuel Beckett terminas de leer el libro y dices: "bueno no entendí ni madres pero de alguna formaalgo se construyo/destruyo en mi mente, de alguna forma veo el mundo diferente" con Amberes uno termina diciendo "no mames guey, la heroína hace daño". El libro Der unerträgliche Gaucho, el gaucho insufrible, llevaba años en mi librería favorita (ya se que su pagina de internet está chafísima, estamos haciendo una nueva). El librillo ese llevaba años ahí, la portada no me gustaba - un gaucho. Siempre me decía que fácil portada, y eran los años en los que me negaba a leer a Bolaño. De regreso ed mi viaje a Italia, lo compré y lo leí. Cuando Ben vino hace un mes de visita lo releí en español. Muchos cuentos me gustaron, pero lo que más me gusta de Bolaño son los apodos que les pone a sus personajes, se nota que vivió muchos años en México.

Larga vida al Pepe el tira!